Рассказ о море
Coney Island …песчаный краешек земли на южном побережье Бруклина. Чем дальше от центра города, тем ниже становятся здания. Как будто море подбирается с севера и стирает кирпичи в песок… Его не видно из моего окна, как прежде в Баку, но я чувствую его запах, особенно насыщенный весной и летом. Я представляю себе, как морской бриз заблудился в наших местах: наматывает круги по одной и той же авеню, все время сворачивает в неправильном месте, и только крики чаек указывают ему дорогу домой.
Мы сегодня тоже последовали за этим кличем. Решили позавтракать у океана. Взяли одеяло, булочки, сок, фрукты, книжки, кофе купили уже на месте. Людей в парке аттракционов оказалось даже больше, чем я ожидала, но пляж был полупустым.
рассказ о море
Здесь так тихо, едва доносится музыка, жужжит мотор машинки на управлении и лает собака. Парень сомнительной внешности прогуливается по пляжу с металлоискателем. Он бы все отдал, чтобы и его приспособление издало победоносный звук, но оно молчит, а значит, он вернется домой без улова.
Выбираем место в метрах десяти от воды, укладываемся на живот и подминаем под себя песок. Он уже успел пропитаться солнцем и рад поделиться с нами своим теплом. К нам подбегает большой кудрявый пес и хочет спереть мой кроссовок. Мы успеваем первые, но оказываемся все в песке. Смеемся и падаем обратно на одеяло. Я сдуваю песчинки с его волос, и ветер подыгрывает мне.
Наблюдаю за тем, как жульничают чайки: ловят порывы встречного ветра, опускают крылья и парят в воздухе. Такой себе автопилот для птиц. Мы тоже иногда ставим свою жизнь на автопилот, позволяя внешнему миру нести нас по течению. Иногда течение выносит нас к другим берегам, а иногда просто дает передышку нашим крыльям.